Penso Brecht. Não como Brecht. Como Brecht e digiro anestesiada pelas guerras que não vivi. Como artista, sugada pela arte que não conheci. Penso Brecht. Suas frases soltas como quebra cabeças. Peças perdidas, espaçadas pelo desdém, consumida pela nova tecnologia lançada tão agora. Tenho poucas partes, mas penso Brecht. Já me engasgo identificando pelo nome o que trava em minha garganta... Não passo fome, como Brecht. Conheço a dor, como ficção. Memória análoga de alguma tarde de sábado, sob o sol, entre a sede. Me permito confundir os sons das ruas com a música do mar. Mas logo penso Brecht. Cabeças de animas, patas e entranhas separadas ao gosto do cliente. Hei Brecht! Este já não passa fome. E a moral, não volta? Perde-se naquele passado? Roubo de alguém? Não se compra para o presente, de outrem? Não precisa de fome para se trair no século XXI. A fome mudou o significado daquilo que falta. Animais em partes, ao gosto do cliente. O resto se paga mais caro. Ora, animais têm aos montes. A moral tá escassa... Onde vende? Fechou? Falta de demanda... Penso Brecht, sua fome, sua moral, seu futuro traduzido e resumido num teatro “blasé”. Pensam Brecht. Pergunta: Quem se atreve a conversar sobre ele? Pobre Brecht... Virara herói capitalista ao lado de Guevara. Dividem mercado, compartilhas adjetivos vazios, de palavras pomposas e prateleiras. Penso Brecht. Comentado por grupos que desprezam a burguesia dividindo seus Big Cheese no próximo fast food. Palavras Brecht! Preenchem salas, livros, massas, línguas... Conteúdo Brecht! Já quase vazio nos vidros colados, coloridos entre Américas e Europa, entre guerras, entre propagandas... Há Brecht! Entre outras partes também deste mundo. Persiste viver em necessidades fisiológicas em comum entre aqueles que não sabem seu nome. Penso Brecht e quero parar. Como Brecht e preciso continuar. Não é fácil digerir; a tradução da realidade é indigesta, queima há anos... Pensando Brecht, a realidade parou, o tempo passou, as formas e cores alteraram os fatores, não mudaram os resultados. Fome de Brecht de moral reservada. Com licença...
